Un uomo attraversa una piazza. I vestiti consumati, le scarpe quasi distrutte, una vecchia borsa piena di fogli. Cerca qualcuno da fermare. Qualcuno che abbia il coraggio di ascoltarlo fino alla fine.
È Robert Walton, il capitano della nave che, più di dieci anni prima, tra i ghiacci dell'Artico raccolse Victor Frankenstein allo stremo delle forze. Per settimane ne ascoltò la confessione; dopo la sua morte vide salire a bordo anche la Creatura e rimase davanti a lei quando chiunque altro sarebbe fuggito.
Da allora Walton non è più tornato a casa. Ha venduto la nave e ha cominciato a vagare per l'Europa, consegnando quella storia a chiunque incontri. Non racconta per intrattenere e nemmeno per insegnare una morale. Racconta perché non può farne a meno. Walton non racconta Frankenstein: Walton soffre di Frankenstein.
Solo sulla scena, lascia che la memoria lo trascini dentro la casa luminosa in cui Victor è cresciuto, l'università di Ingolstadt, il laboratorio in cui la vita viene strappata alla morte, i boschi attraversati dalla Creatura, la fessura nel muro attraverso cui essa impara a parlare e a desiderare una famiglia, i ghiacci sui quali creatore e creato si inseguiranno fino alla fine. Walton non imita Victor e la Creatura: li ospita. Le loro voci affiorano dalla sua, il loro dolore attraversa il suo corpo, i loro ricordi si confondono con le ferite che egli stesso ha cercato inutilmente di dimenticare. La storia di Frankenstein diventa così il racconto vivo e febbrile di un sopravvissuto che, ogni volta, tenta di comprendere ciò che ha visto.